Duff

Para a Núria

Na escola era motivo de chacota. Enquanto as amigas babavam pela ruivíce afetada de Axl Rose ou pelos solos lascivos de Slash, ela gostava do Duff McKagan. O menosprezado baixista junkie não poderia ser uma escolha pior.

No fichário, uma foto do cabeludo oxigenado cobria a imagem original do Ursinho Puff (agora Pooh). As amigas não perdoavam. "Ele é ridículo", diziam umas. "Ele é feio", diziam outras. "Ele é baixista", vociferam terceiras. Escondida, chorava seu amor impossível.

Mais tarde, arrumou emprego em um matadouro. A paixão por Duff havia se perdido nas brumas do tempo. A janela da administração dava para o galpão onde os animais era mortos. O cheiro de sangue a enojava, as sucessivas matanças reviravam seu estômago vegetariano. Mas o dinheiro era bom.

Num dia, chega um novo rapaz no lugar do carrasco que se aposentara. Porte médio, um tanto franzino, branquelo. Na cabeça, uma cabeleira loira que lhe conferia um ar de ouriço albino. Não pôde deixar de reparar o quanto se parecia com Duff e sentiu a calcinha umidecer.

Ao invés do baixo, empunhava uma marreta. Até a falta de habilidade em manejar o instrumento era igual. De repente, o cheiro do sangue a excitava. Vê-lo esmagar o crânio de bois e vacas a fazia levar a mão até o meio das pernas e esquecer do mundo. Era Duff, ali, pronto para ela, depois de tanto tempo.

No final do expediente, desceu para o galpão. Já não se incomodava com o odor acre. Ele se limpava com um trapo imundo. Tocou seu ombro respingado de sangue e sentiu as pernas tremerem. "Duff", balbuciou.

Ele se virou. O cabelo quase cobria o rosto. Um garoto apenas. "Duff", ela repetiu. Ele entendeu. Agarrou-a pelo cabelos, colocou-a de quatro no meio do pátio encardido e a currou segurando a marreta.

No dia seguinte ela não o viu. Tinha pedido demissão. Ia usar a experiência com a marreta para tocar baixo numa banda de jazz.