Vaca

Ela é uma vaca. Também não presto muito, mas pelo menos não fumo e jogo as cinzas no carpete. A lingerie toda furada, imprestável, puída. Coisa mais horrenda. Manteiga e café gelado. Quem sabe se eu furasse um dos pombos que cagam no quintal e fritasse. Não, ela gosta dos pombos. Eu também não me importo se descarregam seus intestinos na minha casa. Meu chefe faz isso na minha honra todos os dias e eu nem me importo. Na verdade, até gosto. Fico no meu cubículo imaginando a esposa raquítica e purulenta dele, como todas as esposas de chefes devem ser, e tenho uma ereção do tamanho do finado World Trade Center. É, ele não existe mais. Se fuderam. Todos eles se fuderam. Até meu chefe, que tinha uma bela casa em Miami se fudeu no último tornado que por lá fez escala. Paisinho de merda! Um monte de pretos com dentes de ouro se engalfinhando com brancos de terno Armani. É, tem mais que se fuderem mesmo. Eu prefiro minha caipirinha, meu feijão tropeiro e a bunda deliciosa da mulher do vizinho da frente, toda arreganhada, lavando a calçada. Fico imaginado quantas estocadas aquele monumento já não deve ter levado durante sua prodigiosa existência. Ou não, porque o idiota do marido parece ser um broxa inveterado, daqueles que só tem uma ereção a cada eclipse lunar. Azar o dele. Quanta vezes me peguei imaginando aquela mangueira vertendo água ser introduzida no rabo da putanha, a água saindo pela boca junto com toda a porra que deve ter acumulada no estômago, após tantos anos. Droga! Cinza de cigarro no carpete! Vaca! Devia gozar dentro dela, dar-lhe um filho, uma máquina de comer, chorar e cagar. Aí me mandava pro sertão baiano, ia morrer numa choupana de pau-a-pique no meio da caatinga. Eu, uma cabra e o céu azul do Guimarães Rosa. Não há maneira mais doce de morrer. Sem ninguém por perto, sem lágrimas copiosas e hipócritas. Sem luto. Sem dor. Sem pombos. Sem ela.