Fora de catálogo

A Shakira é legal. Mas antes de se tornar uma bitch da pior espécie, um arremedo de latina criado pelas mentes perturbadas dos capos da indústria fonográfica estadunidense, ela também era singela. E doce. E 100% latina. É, latina. Corpo roliço, cabelos negro escorridos, pêlos em profusão e um rebolado naturalmente hipnótico. Não tinha, como faz questão de mostrar cada vez mais, essa cintura de batedeira com ataque epilético. Exagero, fala sério. Fora os cabelos louros e os discos em inglês. Perdeu toda sua originalidade, sua essência, e principalmente, sua coerência. Agora, é apenas mais um gostosa rebolando o rabo na MTV e alimentando fantasias adolescentes naqueles repulsivos moleques punheteiros norte-americanos.

Mas eu gosto da Shakira. Gosto da Shakira de antigamente, quando ainda usava o sobrenome Mebarak. E no encarte do primeiro CD tinha um número de caixa-postal para se corresponder com ela, veja você. Isso faz quase 10 anos. Dez anos que ela surgiu, no estouro de outra grande cantora, esta com um pouco mais de bom senso e respeito a si própria, Alanis Morissette. Sem comparações, evidentemente, cada uma com seu cada um.

Então, um belo dia, eu senti saudades dessa Shakira. Porque ela me remetia a um tempo que a única coisa que me preocupava era arrumar um jeito de enfiar a mão dentro da calcinha da minha namoradinha. Geralmente ouvindo "Pies Descalzos", diga-se de passagem.

Aquilo me bateu forte. E decide comprar o dito. Nostalgia sempre foi o meu forte, então, porque não? Minha namorada também gosta, então seríamos dois a voltar a um adolescência que parece já tão distante.

Impossível achar em lojas de discos. E sebos era uma alternativa até então descartada, já que o negócio era ter o CD novo. Vou no Submarino. Tudo tem no Submarino. Digito Shakira. Aparecem primeiro os últimos discos. DVDs ao vivo. Vou descendo a barra de rolagem. Embaixo de tudo, tá lá "Pies Descalzos". Ao lado, em vermelho, a terrível informação: "Fora de Catálogo".

É, bróder, fora de catálogo. Quer dizer que não fabricam mais. Quer dizer que é legalmente impossível eu adquirir o primeiro CD da Shakira. Não fazem mais, sacou? Se eu quiser ouvir "Antologia" e lembrar da primeira vez que dancei com uma garota numa domingueira do Rio Branco, eu não vou poder. Não tenho mais como voltar a sentir vontade de dançar ao ouvir "Un poco de amor".

Fui cerceado no meu direito de recordar através de estímulos externos. Isso significa que parte da minha adolescência está oficialmente fora de catálogo! Claro que posso recorrer a Internet e baixar facilmente as músicas, ou mesmo ir até um sebo decente e comprar o disco por um preço honesto, mas não! Eu quero um disco novo! Quero "Pies Descalzos" e tudo aquilo a que ele me remete da mesma forma que era.

Não é justo retirarem das prateleiras uma parte da porra da minha adolescência! Que foi uma merda na sua maior parte, é bom ressaltar. Mas a Shakira representa exatamente a parte boa. A parte que gosto de lembrar. E que agora não posso mais, graças a um bando de executivos filhosdaputa que decidiram que aquela Shakira da minha adolescência não servia mais.

Porra, Shakira. Até você?