Conversa fiada

Mesa de bar. Quatro cadeiras cheias. Um assunto qualquer entre goles de cerveja e beliscadas no frango frito. Porfírio chega. Sorriso de orelha a orelha.

- Tô namorando - diz.

Expressões de incredulidade seguidas de ares de muxoxo.

- Sério - continua. Acabei de pedir e ela aceitou. E digo mais. Ela adora sexo e não gosta de dançar.

Engasgos. Bofes botados pra fora. Pigarros profundos.

- Gosta de trepar? - pergunta um dos convivas.

- E como. Rola de tudo. Chego a arrepiar só de pensar.

- E não gosta de dançar? - questiona um segundo, os olhos ainda lacrimejantes após engasgar com a bebida.

- Vixi... - antecipa Porfírio. Não pode nem ouvir falar em balada. O negócio dela é esse aqui, ó. Tomar um gorós, curtir com a galera e se mandar.

Silêncio.

- E então? Não vão me dar os parabéns? - questiona Porfírio.

Constrangimento. Um pigarro discreto. Dedos alisando os copos suados, brincando com palitos quebrados, tamborilando sobre a mesa. Porfírio sente o ar pesado. Arqueja as sobrancelhas.

- Cara, então, é que... - começa um deles.

Porfírio empalidece. Sabia que era bom demais para ser verdade. Tenta antecipar a notícia, mas emudece. A língua trava. O garçon traz uma dose de vermute com amendoim.

- Sabe, é que isso que você tá falando não existe. Mulher que gosta de trepar e não gosta de dançar... sinceramente... olha, a gente nem conhece ela, de repente é estrangeira - continua outro.

- Às vezes, pode ser até uma alienígena - permeia um, conseguindo a aquiescência de todos.

"Amigo é pra essas coisas", pensa Porfírio, entornando a bebida num gole só. Se lembra das noitadas selvagens, o sexo oral maravilhoso - "ela até engolia, se querem saber" - a disposição para um ménage, a loucura por música clássica e barzinhos fora do circuito de badalação social...

Sente nojo, repulsa de si mesmo. Faz menção de levantar. Os amigos o seguram. Cabeças baixas. Dor compartilhada. O pensamento é um só, quase saindo para fora: "Mulher que gosta de sexo e não gosta de dançar só pode ser homem".